Más chorradas

Mañana lluviosa y cielo plomizo. Ánimo ocioso y sentimientos repetitivos. Escribo esto en un pedazo desgajado de folio, tapando bien con la mano derecha lo que pongo con la zoca para que no me caiga encima del papel y del orgullo una bronca matutina. Desde que he entrado a mi puesto, no dejan de pasar frente a la ventana una infinidad de bolitas de agua suicidas, que se dan de bruces contra el suelo empapado; el mismo sitio donde reposa la poca esperanza que me queda.

Y de eso hablaban hace años los Celtas, aunque a la altura del mediodía me suene como si se estuviese componiendo en este justo instante:

Sí hay, sí, temblor.
La lluvia cae en soledad.
Sí hay, sí, temblor.
no llamas y no vendrás.

Ahora recuerdo tus manos,
tu ausencia ahora es soledad.
En mi calle ya no hay críos,
y mi jardín seco está.

Ahora recuerdo tu cara,
tu fantasma quiere hablar,
y junto a mi está en la cama,
pero calor no me da.

Sí hay, sí, temblor.
La lluvia cae en soledad.
Sí hay, sí, temblor.
no llamas y no vendrás.

Juntos hicimos la casa,
a imagen de nuestro amor.
fuiste y quedó tu fantasma,
y la casa se cayó.

Ahora recuerdo tu risa,
qué lágrimas nos costó,
y ahora ya no somos nada,
ni tu fantasma ni yo. Sí...

Sí hay, sí, temblor.
La lluvia cae en soledad.
Sí hay, sí, temblor.
no llamas y no vendrás.

Los días se quedan en nada,
recuerdos de nuestro amor.
Le doy pena a tu fantasma,
y consuelo a mi dolor.

Ahora recuerdo tus ojos,
clavados en mi canción,
y mi canción me recuerda,
a tu fantasma y mi amor.

El relajante repique aprienta. Y luego, prácticamente para. Es sólo una momentánea ilusión, porque durante horas me seguirá lloviendo en soledad. Debería volver la vista a mis informes de auditoría, pero son mucho más sugerentes las gotas que se deslizan por las hojas y ramas del abeto que hay enmedio del jardín, o el olor a tierra húmeda que entra si abro la ventana.

En fin...